Sete anos

Perdi a inocência e com ela o sorriso.

Não me encantam mais as letras imaginárias manchadas no muro em dias de chuva.

Ou então perderam-me...

Sei que nada restou.

Nem mesmo o amor, esse sistema de erros, sorrindo ao longe

e que insiste em me visitar como parente distante,

esquecido,

indesejado.

Agora saúdo apenas a orquestra que vai baixando de tom...

Assim fluida...

Menor,

Bemol,

palavras duras e fortes em voz mansa.

Não reajo.

Baixo os olhos, apanho a carteira de cigarros, empurro os farelos para o chão.

Aceito. 

Sei o preço exato de não se ter mais que sete anos...

Poema da estação

POEMA DA ESTAÇÃO

E a vida já parece intolerável:

Braços colados, mãos pálidas.

Herdei isso, como herdei objetos confusos.

Mas herdei tarde.

Mesmo compreendendo a parte mínima das coisas,

fui cego de esconder os olhos e algumas tendências naturais,

enquanto várias estações passavam dentro de mim.

Esperei um raio ordenador, mas ele não veio.

Sobrou-me apenas a fixação sentimental  

e algumas máscaras.

Depois disso não sei mais nada.

Estrela de amanhã

Sólida, inquieta, imperativa e livre de tudo,

uma estrela palpável acaba de renascer e já cheira a leite.

Inquieta, ignora o rio difícil da vida,

dispõe o essencial: a calma das flores abrindo, antigas palavras escritas nos muros, dores, desejos individuais como arranjos de formas agora vertiginosamente felizes.

Decido-me: serei todo certezas e devorarei qualquer verdade sem angústia.

E nisso, mesmo ruborizado, não verei constrangimento algum.

Uma última invenção

A tia louca já não nutre mais esperanças.

Debruçada na vida, estranha a soberba do convívio, do abandono, da medicina.

Fatigada das promessas, do caminho, ensaia um último pretexto,

e repousa consumida pela explosão do coágulo.

Eu disfarço a opressão num contentamento imundo,

pois discutir naquele momento seria atrapalhar a farra honesta da vida.  

Duas linhas

O poeta despediu a nostalgia e outros pertences de uso pessoal, mas ninguém fez caso.

Ressentido, embrulhou o  poema em papel pardo, e o refugiou, ali, no fundo da sacola,

junto com outros gêneros de primeira necessidade. No fundo, o que falta para essa gente é apetite...

Versinhos

A Irmã Rita dizia que os santos eram bons

e apontava as figuras coloridas na cartilha.

Eu, saudoso de existência, aderia na pele a esperança e

compunha meu dicionário com palavras bonitas:

Amor, paz, fé e humanidade.

Hoje sei:  ainda não conhecia a poesia.

Lamento de poeta

Patético, ainda percorre as mãos indecisas nos volumes da estante.

As prateleiras são espessas: de aço, de hábito, de desejo.

Tu, de cristal.

Por isso perturba-te,

e num feroz desgosto de tudo,  mata de novo teu Cristo Jesus.

Mas é inútil.

As milícias do tempo já te tomaram o essencial:

o ritmo elementar dos passos, o vigor da carne, da próstata, das imagens.

Já não és gente, já não és homem, já não és poeta,

e nem mesmo podes amarrar sozinho o cordão dos teus sapatos.