Destramando

Contraída, afônica e trêmula,

ejacula a triunfante vanguarda.

Desengonçada, em falso estilo

perturbou-se na montanha-russa,

expondo as feridas na vitrine.

Especulei:

A medida do homem é dada pelo buraco da fechadura.

Sensaborias

Num canto incrédulo da América,

suja de tristeza e de outras coisas insolúveis

A epopeia magoada do protético

Já cansada a dentadura,

e seu simpático hálito,

não tritura mais o tédio,

nem a carne quente da vida.

Despiu-se da curiosidade

e da detestável bengala.

Aflição querendo fugir da vida 

ou vontade de chegar em Passárgada?

A hora de partir

Desta vez ela apareceu sem ligar. Entrou e percorreu demoradamente as prateleiras da minha biblioteca. Passou a mão em um dos livros e me perguntou se eu ainda acreditava naqueles poetas. Já acreditei mais, eu disse. “Hoje tenho fé, mas não tenho esperança”. Ela sorriu. “Leia pra mim o primeiro poema deste”. Li. Ela apanhou o livro da minha mão e pediu que eu o autografasse. Respondi que não. A obra não era minha. Continuou a olhar-me. Sem compreender bem resolvi assinar. Ela agradeceu, guardou o exemplar e despediu-se. Era hora de partir.  

Fuga

Eu sei que aquele fantasma ainda sofre de assombração.

Bêbado, enrolado num tecido velho,

cava a terra e outros pretextos para uma diversão morna e

desaparece na geometria melancólica da vida.  

Perdoado, não se esconde mais,

nem prepara uma nova fuga do real.

Domesticação

Ali de chinelinhos à porta

consistente, áspera e pegajosa:

a vida e a sua obscenidade estúpida.

Vestida com retalhos da roupa de domingo

ainda quer salvar minúsculos minutos.

Gargalho.

Ela me desafia:

Usa agora, poeta, a tua melhor palavra.

Palpite: esse poema virou ofensa pessoal.