Que estranha máquina é essa que o poeta se negou de ver num relance?
Por certo não havia igual em Itabira.
Itabira só tinha pernas, pedras, família, infância, amores, palavras, o poeta e talvez a rosa.
A náusea veio depois,
o tédio, os vestidos e os maquinismos.
Gauche, perturbou-se, mas não podia.
Não era José, não era Raimundo nem mesmo J. Pinto Fernandes.
Era sim triste, orgulhoso, caduco de amor na velhice morna.
Sem Deus, sem mundo, sem ternura, sem ácidos.
Se não é mais possível fazer versos, meu amigo,
ao menos toma com virtude o teu conhaque.
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